Celine Brenne

Voilà. C’est ici. Un lieu relativement plat, recouvert d’herbes folles et sèches, et abrité par les branches d’un pin bienveillant. Jamais personne – pas même une chèvre - n’aurait l’idée de venir profaner cet endroit. Je creuse la terre et cale ma sculpture à l’aide de quelques pierres. C’est mon présent. Le cadeau que j’offre à la forêt, assorti de la promesse que jamais – oh grand jamais ! – je ne la quitterai. Pour rien au monde. Je lui resterai fidèle jusqu’à mon dernier souffle, d’une façon ou d’une autre. Les hommes peuvent bien mourir, les couples se séparer, les enfants déserter leur foyer et le monde tourner à l’envers, il me restera toujours ce point d’ancrage, cette stabilité. Ce serment inviolable qui engage tout mon être dans un élan d‘abandon.


Je reste immobile un long moment, et m’emplis de la sérénité de la colline. Elle accepte ce don et la caresse du vent sur ma joue a la douceur d’un sourire. Nous sommes liés. Unis à jamais dans cette offrande, qui mêle aux morceaux de bois enfouis dans la terre une infime partie de ma sueur et de mon sang. Un prodigieux bien-être m’envahit alors. Je lève les yeux vers le ciel, et reçois une goutte d’eau sur mon visage.../...

(Extrait d’Aubepierre, à paraître aux éditions Velours, courant mars 2009)