Denise Moscuzza

Gli ultimi deboli raggi di  sole attraversano i batuffoli di nuvole che mi sovrastano. Filtrano attraverso piccole fessure e sembra quasi di poterli distinguere uno ad uno. Il cielo è di un grigio ancora soffice e delicato e l’aria lentamente si placa e diviene fresca e profumata di una fragranza unica, la pioggia.

La prima goccia mi bagna timidamente la guancia e soddisfatta cade giù sull’asfalto ancora caldo. Poi improvvisamente il cielo inizia a piangere commosso, o forse triste per l’estate appena terminata. La sua rabbia è tale da riempire i torrenti e i laghi più asciutti, si infrange contro i vetri delle auto e delle case. Ma la sua ira si sfoga in pochi minuti. Si placa. Stanco e quasi soddisfatto, il cielo  lascia che un dolce profumo aleggi per le vie, per i campi, nei parchi e nelle piazze. Mi ricorda qualcosa di lontano, antico, ma eterno e ogni volta sempre nuovo.

Mi dona un energia nuova e un desiderio di camminare per le strade e lasciare che quell’odore lieve e malinconico mi pervada l’anima.