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Necroscopio es mirar a través del prisma de La Muerte.

Es lente, espejo, objetivo y también mirada. Es verla pasar en bicicleta, es el orificio al cual se precipita para regresar levitando majestuosa, bella, elegante, decadente, sensual y anfitriona. Mujer de mujeres que se sienta en un banco, en medio del parque bajo la luna.

Esta historia dio comienzo como lo hace el As de la baraja y desde ella, otras muchas vidas murieron y nacieron. Así se inició un ciclo que empezó en los barrios del centro de ciudades mexicanas, por los múltiples decorados de Los Olvidados, emergiendo de las blancas sonrisas de los personajes (iluminados o no), que pueblan esas calles. Conocí entonces a Los Muertos, y a los que quedan vivos, y conviví con todos ellos en antiguas casas. No me dominó el Miedo, puesto que el Miedo vivía conmigo y ya le conocía bien el rostro, sus manías, y su maldad.

Fue en la calle Belén, donde se abrió la primera puerta, y la imagen fue el maravilloso paisaje de silencio del Panteón. Pero como en las leyendas, un halo negro perseguía a los que quedaron vivos y también a mí, y huí, huí llegando a las plazas de colores y gran algarabía, y encontré que estaban todos locos, ellos si estaban locos. Y volví a salir corriendo, ésta vez del Miedo que ya me había hartado con sus golpes y su miseria. Y desperté, como se despierta de un sueño delirante, y comprobé entonces, que el paisaje era diferente, que entre los muros de barro de las ciudades mediterráneas y las ventanas ovaladas la Muerte ya no era una mujer arrabalera y alegre.
Convertida entonces en una damisela decadente, Ella era la potencia de sus ojos, el aroma a éter, y la que debía mostrarme quién era yo. Quién era yo en ese entonces. Nos internamos juntas y en paz por los pasillos de íntimos burdeles subterráneos, donde todo era rojo, y Ella muy a pesar de mis gritos, insistía en mostrarme a mí misma, aquella eterna desconocida. Que me perseguía mostrándome espejos, cada vez más y más grandes, en los que después de algunas dudas y mucha lucha, acepté verme reflejada. Aceptando quién era yo, y quienes eran ellas, fue como les vi y pude escucharlas. Fue cuando comprendí que ellas eran yo, y que yo era una de ellas. Fue entonces cuando vi mi rostro, que eran muchos perfiles, y a pesar de que en su concavidad vi monstruos y actos suicidas, supe también que solo así podría deshacerme de las visiones horrendas del pasado. Lo que entonces, ya era al fin, Pasado. Visualicé con ellas, otras vidas, intuí mi futuro, éste presente.

Llegaron las primeros actos homicidas, llegó la luz de los farolillos, el aroma a Oriente, el tacto de los tapices de las paredes acolchadas. Los gatos maullaban sobre los tejados frotándose entre sí, las gatas se dejaban acariciar por desnudas mujeres que caminaban con tan solo una boa enroscada en sus curvas aún húmedas. Espejos por todos lados, color carnal por todos lados, Opio, sensualidad y delirios…
Por todos lados…

Cuando me dejé llevar por las imágenes, cuando ya las máscaras no eran necesarias, cuando vi la monstruosidad de mi reflejo, entré a otro mundo llamado Magia. Y en él, todo era humo de infinitos cigarros de sueños, todo eran recuerdos de vidas posiblemente ya vividas. O de la mente que engaña y hace bucles y bucles hasta confundirte, haciéndote dudar de si aquello es tu futuro o fue el pasado más lejano de tu vida. O si en vez de ser tu vida, fueran tus incontables muertes. ¿Qué más da? Si en esos teatros o en los cabarets prohibidos, yo desnudaba mi cuerpo y mi alma, para encontrar en los bolsillos del público o de los mismos protagonistas de la historia, los pedazos de historia que necesitaba para poder seguir componiendo la trama.

Los asesinos más perfectos, los asesinatos más elegantes. La belleza de un frasco de veneno, la suavidad del terciopelo y la embriaguez que proporciona un buen perfume hecho en viejos alambiques. Telones que se abren, mirillas que se cierran, el Amor, La Muerte. Un “para siempre”. Trucos de magia y vengativas mujeres de largo cuello que al fin abren sus párpados y le dan la vuelta al juego, para pasar a dominarlo. Convencidas ahora sí, de que solo los sueños son reales. De que todo, todo, todo lo demás, es una absurda mentira.

No hay Miedo posible. Ya no existe el Miedo. Se quedó perdido, y olvidado en aquellos pasillos lúbricos, carnales.

El amor tiene forma de ligueros, de marcas moradas en la piel, el amor son solo dos gotas; de rocío y de noche. El amor no castra, ni se castra. El amor son los miembros desnudos y rotos, sí. Pero nunca jamás es estéril. El amor viaja y del sopor de un cuarto secreto, sale a la superficie, frunce la mirada ante el exterior. Y una vez superado el vértigo y la caída, encuentra que no hay direcciones, ni calles, ni nombres. Ni huída posible. Me enamoré del Mago, y el Mago no existía cuando lo describí. Conocí a Carlota y Carlota creí que era yo misma. Pero no, no lo era.
Cuántas veces tenemos la certeza de tener la verdad entre nuestras manos cual sumisa posesión, y cuántas veces no tenemos más que el etéreo espejismo de ésta, que es un aire, un solo momento de certidumbre.

(...)

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