Bernard

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MyNiceSpace.com ° On a chacun en soi un morceau de campagne. Comme ce reste de géranium sur le rebord de l'assiette ou cette branche de poireau qui nous sort de l'oreille parce qu'elle y a pris racine dans cette vinaigrette faite de raclures de mousse-à-raser et de crême-dentifrice quand le téléphone sonne et que l'interlocuteur-en-chef est à 100 lieues de se soucier si on est en train de chier dans la cuvette ou de baiser dans l'herbe pour faire croire qu'on travaille. Ce petit carré de luzerne cher à nos aïeux comme le singe tout propre étendu sur le fil. Ce côté fleur-bleue. Mais bien sûr, pour ceux de la ville: c'est pareil. Ils gardent en leur coeur ce petit quartier d'hlm de leur enfance, avec devant un parking. Parking avec ses 5000 voitures toutes noires, calcinées, brûlées dans les manifs et ces beaux tags de partout sur les murs des maisons avec les vitres cassées. La nostalgie des embouteillages et ses injures a n'en plus finir, cette pollution qui fait la larme à l'oeil. Ces cris d'appel au secours, ces parcmètres, ces pv, ces vols à l'arraché, ces crottes de chiens sur les trottoirs et tous ceux qui se jettent par la fenêtre parce qu'ils sont fiers d'être en ville, qu'ils y sont et qu'ils veulent y rester quitte a se scratcher en étoile sur le trottoir parce qu'ils ont vu un jour à la télé qu'il y avait cette coutûme à Hollywood. Certains autres hésitent entre la ville et la campagne et choisissent la mer. LA mer. LE grand large. Avec un grand voilier. Un catamaran. Un immense catamaran dont ils ont construit la maquette en allumettes et qu'ils ont vu que ça flottait dans l'eau de la baignoire. Alors, ceux là, font leurs adieux à toutes et tous et quittent le port et laissent à la truie la première traite. Celle du matin c'est la meilleure. Et, quatre heures après, alors qu'ils parviennent par le plus pur des hasards a franchir le phare d'entrée de la rade et ont devant eux cet océan d'illusion et toutes ses vagues... ils se retournent comme une crêpe et coulent à pic. Et puis, et puis il a a ceux qui choisissent la montagne. LA montagne. Aâââh, l'ivresse des sommets ! Ils vivent dans l'haut comme des poissons dans la glace au compartiment fraîcheur. Et puis vient l'été. L'été avec la neige qui fond. Alors ils vont aux lacs, s'achètent un tuba en plastique et des palmes toutes en fer pour faire du ski de fond. Et là, là ont se dit qu'ils ne passeront pas l'hiver, parce qu'on ne recongèle pas un produit surgelé. Ou d'autres qui préfèrent le seau à l'élastique pour prendre une douche le matin et qui se plaignent après d'avoir la marque du seau gravée sur la gueule et qui disent après que c'est pareil avec un arrosoir. Et puis, il y a ceux qui choisissent l'espace. Les envolées... de bois vert, le vol à l'étalage ou récemment l'Homme-canon. LE grand retour du Viagra. Ceux qui vident tout leur chargeur en l'air et se disent qu'après tout, leurs enfants seront peut-être parachutistes ou peut-être s'en sont allés coloniser l'espace vers de nouvelles galaxies et que les moins chanceux se contenteront d'êtres satellisés pour toujours et qu'ils leurs diront peut-être "Bonjour papa" 20 fois par jour en passant au dessus de leur tête. (...). Copyright 2006/2007.

HUEMAURICE & HUEMAURICE1

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RECHAUFFEMENT CLIMATIQUE : le mensonge...

Partie 2 Arnaque du réchauffement climatique