IMALATIDIMENTE

About me:

Obiettivi, doveri, obblighi, persecuzioni e punizioni; l'alternativa alla libertà di vivere è la morte.

Stendo passi come panni al sole, sotto anni che scorrono come l'asfalto sotto le ruote, come pendolari che hanno fretta di morire timbrando il biglietto.
Prendo il binocolo e leggo il giornale del vicino, per farmi i fatti suoi, quelli di tutti, andando dritto al diritto di essere informato dei cazzi tuoi; ma con distacco.
Entro nelle case della gente per strattonare tovaglie dai tavoli imbanditi d'inutilità, brandendo parole dimenticate, mentre la tivù impasta le istruzioni di una vita a tre zeri.
"Scusi, devo aver sbagliato numero."

L'attività onirica diurna non produce frutti; sterilità da sogno.

Attacco la spina del divano idromassaggio, e mi accorgo che l'autobus è ancora in ritardo; l'esuberanza della tecnologia non ha determinato migliorie. Spari a salve nel buio. Ah, salve. Buio.

Applausi dal pubblico che si sente ferito nel privato. Emorragia d'assensi. Esultanza dei sensi per l'assenza di senso. Lode.
Inchino supino. Si china sul pino. Deforestazione.
Ovazione dal pubblico in piedi; agitazione di mani per cambiare l'aria al culo.


Dalle retrovie decolla il sospetto che sia malattia; mi precipito sul telecomando e digito centodiciotto, scampando alla folla con la furia di un folle: cavallo del West con la coda da sirena; ambulanza rombante per la mente dell'ambulante. Deambulanza.


Il malato di mente è al sicuro, lontano dall'odio di chi non capisce che l'alternativa alla morte è abbattere un muro.


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