Si la poésie m'était comptée,
je lui conterais,
encore,
les couleurs de la vie,
caresserais,
yeux clos,
la perte de ses pieds,
en embrassant les vers
et l'air où s'envolent les plumes.
Alors je recommencerais
en arrêtant le temps,
en élevant la vie,
je recommencerais,
ailleurs dans l'infini,
à faire l'amour tout haut
avec la poésie.
