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Je m’appelle Patric, j’ai 48 ans, et je suis Sonicaholic. Patric ne prend pas de K parce que, devenu à mes yeux parfaitement inutile un soir de mai 1990, ce K finît par être au bout de mon prénom comme on peut être au bout du rouleau : désespéré. Inutile et parfaitement désespéré, il devint alors rapidement désespérant, pour tout dire exaspérant, et je décidais de m’en séparer sans faire plus de cas. Couic, sans K mais avec un C comme Dominic, un C dont le son ne saurait être de ceux sur lesquels s’extasiaient de stupides marionnettes il y a vingt ans de cela. Pardonnez-moi si j’allitère (d’asile). D’ailleurs à ce propos, puisque tout a une fin, même l’errance, revenons sans crainte à nos moutons dont Buk, je crois, s’est toujours tenu éloigné. Le vieux Buk, petite mère, comme chaque nuit ou presque maintenant, est passé me voir et nous avons éclusé quelques bières en évoquant Miller, et Genet, et des histoires de singes qui rongent la nuque, des voix dans les flammes, des larmes de crocodiles. Nous avons une fois de plus tenté de résoudre mai 1990, Lille, scène de l’Aéronef, apparition côté cour, ralenti, effet Doppler, les neurones mis à mal. Buk a dit John, et Johnny, celui des poupées new-yorkaises, il a dit Gueule d’ange, Attitude. J’ai dit Jim, tenté Faille temporelle, murmuré Iggy, je me suis arrêté, j’ai avancé doucement Dominic. Buk a souri en silence, descendu bruyamment une dernière boîte de bière, et s’en est retourné retrouver Cass, la plus belle fille de la ville, en gueulant Add To Friends, t’aurais pas dû, mec, c’est pas bon pour ta thérapie, ça, pas bon du tout…