Tighthreadwriter

Le début du XXIe siècle a la brutalité du chant des petits oiseaux, à sept heures le matin cet hiver, lorsque le soleil se lève sur une nuit sans sommeil. L'écho des trombones ailés de Nietzsche et Baudelaire m'a seriné toute la nuit une poignée de refrains martiaux alternés par des plaintes de sirènes. Je revois les comptines cruelles des mes mutines aïeules prendre corps et visages alarmés. La lymphatique odalisque aux longs cheveux huilés dévore un parterre de saints avec le visage de la madone. Moi qui pourtant l’avais tant aimée ! Les anges blonds vertueux qui gardaient la porte de mes songes contre la raison des hommes me défendent à présent de sortir. Un Holocauste à la crinière de feu fond sur la ville qui bondit après ma gorge de toute la puissance de sa fauve musculature. Après cela, rien que le noir. Des rêves mineurs agitent encore le charbon de la nuit à la recherche d’un joyau. Quelques étincelles crépitent dans l’âtre de la sorcière à la manière dont les étoiles sont des vers luisants. Quand le mâle appel du soleil qui réveille l’humidité de la terre remplace la chaleur du foyer, il fait bien froid coucher auprès de cendrillon. Les serviteurs se lèvent et les maîtres se prélassent. Moi, je n’ai pas dormi. Comme j’aurais voulu demeurer sous la protection de ma mère, lorsqu’elle m’a lu, au soir, l’amère histoire de ma condition…