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C'est Santiago, à Brest, et Daouda, à Paris. C'est une partie de jeu de l'oie. C'est un déjeuner sur l'herbe. C'est un tour sur soi-même, c'est le feu de la vie, c'est la pointe dans son centre et le passant qui s'ignore. C'est ton pied dans ma main, c'est le sol qui rigole, c'est la route qui s'évade par-delà les oiseaux, c'est la vibe pure comme du beurre salé. C'est une fleur arrachée à offrir à un verre, c'est le souffle coupé d'un coquillage hurlant, c'est le ciel et la mer tapis dans le béton, c'est le voyage qui ne s'arrête jamais de commencer.
Nikel Gorr c'est tout ça, mais par les oreilles.
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