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Si hay algo que detesto es la imaginación de un artista. Y sus excusas y la manera egoísta en que se expresan. A veces sus peinados. La vitalidad no, pero sí sus fantasías. Prefiero los poemas que provocan incomodidad, los cuentos que producen asco, las fotografías desenfocadas o con un dedo inoportuno que cubre la mitad del paisaje. Cuadros vacíos, música incompleta, cartas de amor que provocan pena y accidentalmente exponen sus intenciones ocultas, novelas mediocres apolilladas, esculturas deformes, malhechas, melodías desafinadas, danzas arrítmicas, casualidades. Baratijas de segunda mano.

Me dejo seducir por escaparates empolvados, por un "miércoles de dos por uno", por alguien que asegura que en una botella de vodka y una caja de Marlboro encuentra toda la inspiración que necesita.

Me fascinan los poemas de los sanitarios públicos, las falsas dedicatorias, las mentadas sinceras, las notas que escriben los estudiantes en los asientos traseros de los camiones.

Aún creo que las nubes son maravillosas y que los árboles sólo son útiles si los escalas.

Me agradan los escritores con un horario preestablecido para su labor, los que trabajan aplazando lo demás, perpetuando su actividad, imbuidos en una disciplina implacable. Me agradan porque son ingenuos y la ingenuidad asegura entretenimiento.

Prefiero al artista que una mañana escribió su mejor poema, por la tarde compuso siete canciones de un álbum imaginario y antes de dormir pintó su autorretrato. Aunque su devoción le impida realizar algo valioso.

Quizá por eso me gusta el Pastizal! o tal vez se trate de un pésimo pretexto.

Valeria Zuraw

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