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Io, quella perennemente assonnata. Volubile, lunatica, inconcludente, passionale, approssimativa ma che o fa le cose bene o non le fa. Il mio piccolo regno enumera un'infinità di idee lasciate a metà, e di lavori messi da parte per finirli chissà quando. Tanto dolce, ma che se fa male lo fa davvero. Mi affeziono presto, ma lo mantengo raramente. Mi stufo presto, o non mi stacco più davvero.
Quella che ne sa di meno ma sembra ne sappia di più, che odia arrivare in ritardo e lo fa sempre, che scrocca involontariamente, perennemente senza un soldo perchè troppo generosa.
Io sono quella incredibilmente modesta, o che se la tira infinitamente. Si, diavolo, ogni tanto si, e volentieri. Io sono quella che perdona e si offende, quella insoddisfatta e spaccapalle, quella che ti corregge i congiuntivi, e che non abbrevia il comunque negli sms.
Quella con le manie di protagonismo che finge di non averle, quella con lo smalto zebrato, la matita nera e il cappotto di pelle.

Sono quella senza tanti fronzoli, che non riesce a sparare Voglio in ogni dove, ma è tutta un gran Vorrei.

Quella che anche se dice a sua Moglie che è una tappa, la ama davvero tanto.



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" Essere o non essere, questo è il problema:
se sia più nobile d'animo sopportare gli oltraggi, i sassi
e i dardi dell'iniqua fortuna, o prender l'armi contro un
mare di triboli e combattendo disperderli.
Morire, dormire, nulla di più, e con un sonno dirsi che
poniamo fine al cordoglio e alle infinite miserie naturale
retaggio della carne, è soluzione da accogliere a mani giunte. "

Perchè alla fine, delle due, chi sono io?
La tappa, sicuramente, per forza di cose riesco ad essere sempre quella più bassa, triste ma vero.
Ma alla fine, non è importante ciò che si è, ma quello che si riesce a fare.. e noi riusciamo in tante cose, fortunatamente.
Io?
La lista può essere tanto lunga quanto corta, perchè alla fine dipende tutto da come mi gira, da quanto ho dormito o da come mi sono svegliata. Una cosa molto lunatica, si, lo ammetto e non lo nego di certo.
Ogni tanto mi vien solo voglia di urlare, di prendere quelle trecento teste di cazzo e farle sparire definitivamente dalla faccia della terra.. e no, non sto facendo la dura e non me la sto tirando. Io non me la tiro, io so che è ben diverso.
Chi è che non se la tira poi?
12.02.1989 il mondo ha capito di essere seriamente in pericolo, mh? Tanti risponderebbero di si, altri mi tirerebbero semplicemente un calcio nelle sacrosante chiappe.



Alla fine? Alla fine io sono io, scriverlo sarebbe sempre troppo riduttivo.






E ribadisco: Schopenhauer era emo.