Una volta un docente di etnografia visiva mi stava raccontando di un cimitero; era sul fianco scosceso di una collina che digradava verso un terreno paludoso. Quello era il Cimitero. I corpi maciullati giacevano nelle fosse, ma dov' erano i loro spiriti travagliati? Vedove in gramaglie con gli occhi rossi pieni di pianto che chiedono alla pietra e alla terra quello che non possono dare. Un sole brillante e un cielo di zaffiro stanno a guardare. E fra le tombe la primavera fa spuntare nuovi fili d' erba. Epoc Ero Uroi è questi fili d' erba.
Non ridete, ma chiacchieriamo e ci diamo ragione a vicenda, possiamo essere anche sazi e reggiamo con dita collose la birra nel bicchiere. Siamo seduti in gelatina. Lacune dentarie vengono succhiate. Rutti ascendono con prime parole palatali. Rivogliamo essere ragionevoli. Non ridete, ma tutto quello che può riuscire ad interessarvi non è minimamente vagheggiato da Epoc - il terzo occhio dello scarrellamento stilistico.
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