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Anerkannt ist, dass die gesamte Menschheit außerhalb Afrikas genetisch von vier Urmüttern abstammt. Sieben-Komma-fünf Meter im Jahr verschiebt Mutter Erde mutwillig ihre Ordnungslinien – ein Countdown hin zu fraktaler Umkehr, hin zum Big Crack. Dagegen erweisen sich die Kontinentalplatten mit ihrer Fünf-Finger-Drift zumindest in Sachen Völkerzusammenführung als rechte Schnecken. Was das heißt? Keine Ahnung!

Die hungarophile Philharmonie mit dem Anti-Popstar-Namen, der etwa so unamerikanisch amerikanisch klingt, als würden John Lurie, Roberto Benigni und Woody Allen als Folk-Tanz-Trio inkognito durch China Town tingeln, ist da schon rigoroser. In 41 Minuten verlegen THE GREAT BERTHOLINIS das Epizentrum zeitgenössischer Popularkultur auf den 47. Breitengrad und keinem fällt’s auf – was der eigentliche Verdienst ist.

Und es geht um jemanden, der gelehnt an einen Baum ein Buch lesen will und nicht kann, weil da kein Baum ist, wo das Buch ist. Warum er einen Baum pflanzt, dahin, wo das Buch ist.

Der Wettbewerb um den letzten unverbrauchten Aphorismus des 21. Jahrhunderts ist somit entschieden. Ganz egal, wer. Ganz egal, welches Buch. Ganz egal, ob die hungarophile Philharmonie den Norfolk Hammer Mill-Preis für angewandtes "Es auf den Punkt bringen" einheimst oder nicht – fest steht, krachender hat kein Ensemble in Sachen "Worum geht es hier eigentlich?!" den Nagel nicht auf den Kopf getroffen.
(Ja, die doppelte Verneinung als rigoroser Ausdruck fehlt dem Deutschen – woraus sich an anderer Stelle viel ableiten lässt. Jiddisch hat das. Ich bin zwar kein Jude nicht, nehme mir aber doch heraus die Freiheit.)

Der Rest ist sich ganz leicht dazu zu denken:

The Great Bertholinis /
Planting a Tree Next To A Book

In einer Zeit.

Mit der törichten Beharrlichkeit von Don Quijote belagern die acht Bertholinis das musikalische Wunderland. Die Rücken am hölzernen Kapillar des schattigen Riesen, den Zwicker im Anderland – beobachtend die Scharmützel der Meanies und der Husaren. Und über pfefferminzenem Schlachtenqualm geht andauernd eine grellbunte Sonne auf. Kadenzen des Ostens, hinein gesponnen in polyphones Singspiel, ungefähr so unbritisch britisch, als wäre Manchester eine ungarische Provinz und Bela Lugosi Leadsänger der Monkees. In nur 41 Minuten verlegen THE GREAT BERTHOLINIS das Epizentrum zeitgenössischer Popularkultur auf den 47. Breitengrad und keinem fällt’s auf – was der eigentliche Verdienst ist.

Wer im Zerr-Gewitter zwischen akutem Prä, Post, und Avant die Ohren behält und zudem kunterbunte Pillen dreht, wird sich an diesen Symphonikern verrückt hören.

It is widely accepted, that the mankind beyond Africa genetically derives from four pristine mothers. Seven point five meters is how far mother earth dislocates her lines of order each year- a countdown to fractal reversal, to the Big Crack. The continental plates and their five-finger drift however prove to be quite the snails in terms of international bonding. What that means? No idea!

The hungarophile philharmonics are more rigorous than that. They sport an anti-pop star name, which sounds as un-American American as if John Lurie, Roberto Benigni and Woody Allen formed a folk-dance trio and did incognito small-time through Kabul’s night life. It takes them 41 minutes to shift the epicenter of contemporary popular culture to latitude 47 and nobody notices – and in fact that’s their merit.

Furthermore it’s about the one who wants to read a book while leaning on a tree. But he can’t. Because where the book is, there is no tree. Thus he plants one – exactly where the book is.
Hence the contest for the 21 century’s last unused aphorism is decided. No matter who. No matter which book. No matter, if the hungarophile philahrmonics win or don’t win the Norfolk Hammer Mill-award for applied “Getting to the point” – it’s clear-cut, that no ensemble hasn’t ever hit the bull’s eye more in the eye in terms of “What’s all that about?”.

The rest is to be added very easily:
The Great Bertholinis / Planting a Tree Next To A Book
In a time.

The eight Bertholinis siege the musical wonder land with the foolish insistence of Don Quixote. Their backs on the shady giant’s wooden capillary, their pince-nez in Anderland – watching the Meanies’ and Hussars’ skirmish. And above peppermintish battle fumes there’s a flashy colorful sun rising constantly. Cadences of the East, intertwined in polyphone musical comedy – about as Unbritish British, as if Manchester were a Hungarian province and as if Bela Lugosi was the Monkees’ lead singer. It only takes THE GREAT BERTHOLINIS 41 minutes to shift the epicenter of contemporary popular culture to latitude 47 and nobody notices – and in fact that’s their merit.

Who keeps his ears in the yank-storm between pre, post and avant and furthermore spins motley pills, will get himself crazy in love listening to these symphonics.