Chantal Morte est avare de chair. Cest dans la moelle que ça se passe. Les os de la défunte animent un bal trash et dissonant, pour oreille à lécoute de létrange. Où la tentation de liconoclaste préside aux funérailles dun Ubu femme partie en couches pour laisser sur le carreau un enfant qui chante et qui braille, à double face et sans médaille. Sans tambour ni trompette, voilà une gigue macabre et candide où il est à peu près vain de chercher à savoir sil sagit de lart ou de cochon. A tout prendre ce sera labeille. Et la voix de Mika déroule un tapis rouge, si large que lon peut y sy troubler. Chantal sexhibe dans la vie nue, et se retire aussitôt vue derrière un paravent de sons décharnés. Sobre et dépouillée, son squelette frissonne. Et la voix, haute couture pour âmes en vrac, est une caverne où lon attendrait le déluge avec les loups. Où lon apprendrait bien à nager.
La fée cabossée a du coffre, elle sait même faire des pointes sur des aiguilles, sans jamais se percer à jour, un banjo ou une guitare en main, sample à la poupe elle sacoquine avec lartillerie sonore et tranchante de Roco comme une traîne au cul de la mariée qui se casse la gueule devant lautel.
Si la notion dunderground a du plomb dans laile, Chantal Morte se charge de lui redorer ses plumes, parce quelle est une alchimiste à deux doigts du coït, dans un entre-deux où toute tentative détiquetage intempestif est annihilé.
Allez lentendre vive, cest dans le vrai que ça réside.
Nitcheva
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