le babel

Je n’ai pas chaud, je n’ai pas froid. Je ne suis pas affamé, je ne suis pas rassasié. Je ne connais pas de toujours, je ne connais pas de parfois. Je ne suis pas bien, je ne suis pas mal. Je ne suis pas au septième ciel, Ni au trente-sixième dessous. Je ballotte juste dans du rien. Un flocon d’avoine dans du lait Poche terne sur fond pâle Et voilà pourquoi ce que je dis, c’est rien. J’écris rien, je me tais, mais, c’est plus fort que moi, à voix haute. Je fais le bruit de mon temps, le bruit que ça fait : ici et là, de par chez nous autres. On n’est pas malheureux, mais ce n’est pas la joie ; les jours se lèvent, les jours se couchent : aucun n’est pareil, c’est étudie pour. Du coup, tous se ressemblent, avec leur air de pas pareils. Ils n’ont pas de couleurs, parce qu’ils en ont partout. C’est comme ça dans la vie, de nos jours Il y a de l’imprévu aussi : C’est prévu dans le pack On n’a pas le temps Mais on gagne du temps On envoie à l’imprimante Des pages vides comme blanches On branche les baffles Pour tomber dans le déjà dit Pour inventer demain On copie l’invention d’hier Ce qui a marché, charmera Ni en haut, ni en bas Pas de face, pas de dos Même plus fade Plateaux garnis On n’est pas chaud On n’est pas froid En politique ? On n’a plus de gauche On n’a plus de droite On se recentre Mais pas au centre. Le sable coule des deux côtés Au milieu il y a rien Drôle de goût qu’a ce temps Mais goût quand même, goût du jour : S’approcher de la fenêtre avec la barre de bois écaillée Ou s’appuyer des mains le temps de regarder Et voir des choses sans importance Dont aucune ne doit manquer On est juste éveillé et c’est la nuit Mais pour faire quoi et avec qui Puis on dort sans sommeil Divan devant la télé allumée Pas vus pas pris Lisses comme les discours calibrés On avait été chaud un jour Mais on a refroidi nos principes Quand on est resté de marbre Et qu’on a dégelé par principe C’est comme ça de notre temps Et certains rêvent d’avant S’ils ont manqué l’avant, il en reste D’autres attendent après On s’arrangera, il y en aura, ça ira… Ni jeunes, ni vieux Ni ci ni ça Ni heureux ni triste Pas même mous, pas vraiment durs. Dans l’air climatisé, une seule saison : l’année ! Clartés tamisés, nuitées éclairées, Ça passe lentement, longuement Puis ça se replie, tout tassé dans un « Comme le temps passe vite ! » Après Pâques, Noël ? Même pour dire le commencement des premiers débuts de ce vingt-et-unième siècle de civilisation, où nous sommes arrivés, Chez nous On sait faire, mais on n’y arrive pas. On prend du fané piqué sur un cure-dent, et on ajoute du futur à la ligne, juste pour boucher le trou entre les deux, ce trou où tombe le rien qu’à présent il faut dire. On rajoute une tomate cerise. Belle brochette et puis d’autres suivent. La table est mise, basse, en attente qu’un verre vidé libère les langues Et que le silence enfin crève comme le rembourrage trop vieux du fauteuil Mais le rien à dire qu’on dit quand même n’a jamais fait ce silence-là Qui après Mozart est encore du Mozart. Je n’ai pas sommeil, je vais aller me coucher Je n’avais faim quand j’ai mangé Je n’étais pas en colère quand j’ai protesté Je ne suis pas mort, et je ne suis pas en vie Je suis de ce temps qui est notre temps Un point : c’est tout.