Luis Costa on MySpace Music - Free Streaming MP3s, Pictures & Music Downloads

Era uma criança que ecoava um silêncio cavernoso. Arrotava estórias indecifráveis: as mãos, o escuro. Sala em lágrima, corações fortes na lareira ardente, amarela, repousando os olhos na insanidade de um grão de pó. Veja-se: um amor estendido no sofá de canto, salmão como os peixes, um aquário de dentes, uma carpete que era um mapa sobre o oleado, como uma crença futurista regada a lombadas imperscrutáveis de livros e livros de um senhor de óculo e bigode, mais de um outro que teria lançado um projéctil (aço, pólvora) contra a cabeça. Quem se atreveria? Ismo isto, ismo aquilo. O homem matou milhões – acredita, miúdo. (Como se escrevem as memórias de uma criança?) O génesis da guerra. Críamos muito nisto, neste pedaço de acontecimentos sem quadro que acinzentavam as memórias, presas, querendo ser azuis, sem aqui, sem agora, só o futuro e o passado: foste assim, tantos quilos, um monstro; serás um subúrbio inteiro. Quem se atreve?

Corri com um sorriso às mãos apertadas de meus pais. Íamos a algum lado. Não sabia bem qual, nem o nome, negligenciado em favor de um jogo, de uma brincadeira imediatamente anterior, a mais importante de sempre na altura. Percorríamos passos largos, passos apertados, entre os passeios e as ruas ou estradas e o barulho dos carros nas buzinas com pessoas dentro. Acertei os pés pelos pares grandes, que me enganavam quando saltava por cima das tampas de saneamento que não podia calcar. (Não podia mesmo.) Às bocas de perigosos portentos do desconhecido, numa série de quatro placas de metal no chão, uma mesmo depois da outra, percebi: estávamos no caminho que dava para o comboio: sentia-lhe o perfume do muito fumo, sentia-lhe o apito e as pessoas dançantes, a brincar para dentro e para fora.

Uma campainha tocou. A minha mãe tinha-lhe o dedo e perguntei-me se a estação era agora deste lado da estrada. Não tardaram no olá, bom dia. Ocorreu-me que tudo aquilo era muito estranho: nunca ali tinha estado e o mais seguro era não estar por muito tempo. Da boca da minha mãe começaram a sair o remédio disto, o daquilo, há um da tosse que lhe falta o ar, os problemas de ansiedade… Continuou a mexer os lábios. Em surdina. Vagueei o olhar pelas paredes que já não eram brancas, atordoadas de casacos de todas as cores – muitos servir-me-iam na perfeição. Nomes por cima. Numa espécie de cabides pequeníssimos. Os desenhos mal coloridos como os meus, mal curvados como os meus. E os berros eufóricos como, em devida altura, os meus, atrás da única porta ao lado das escadas que, dali, serviam para subir.

Eu com o piano por aprender – o piano a aprender-me a mim, negro. (Se a poesia se diz pelos dedos e se dizer é, em si mesmo, um acto de rebelião.) Dou-te um murro, não me puxes. Nem quilos para isso. Seguro-me de pé se me for embora, se formos todos embora. Tenho uma caixa de música, posso dar-ta. Topas ou não topas? Mãe, mãe!... Uns olhos abertos na contracena, um sorriso torto, um silêncio como o meu. Nas costas de César, todos nas costas de César, atirado para uma vala comum: bolinhas, bonequinhos, gentinha, pedagogiazinha, habitozinhos, sem a avó e sem os pães com manteiga e o leite com cevada e o Gaspar – «ó Gaspaio, ó tóió sóió móió!» Se me perco por aqui, nunca mais, acabou, não me deixes. Não te dói? (Não te doía o futuro?) Despe-me os arranjos, mantém-me simples – gosto de ti, basta isto. (Como se fora possível. Parvalhão… Provocador.) Quantos quadros nos restam? Quadros crescentes. Quanta sinceridade – a crueldade não nasce, planta-se. Como se fora possível: Mãe, mãe!, lembrando a melodia de nuvens. Era Lisboa, não era?

Hoje, somos estas crianças retornadas, caminhando para a velhice como quem segue para a infância e para a morte como quem espera renascer. Arrivistas da infância – é o que somos, é que nos deixam ser: ninguém age como eu, sente como eu, diz como eu, escreve como eu. Mente como eu. Ninguém ama como eu. E dizer com isto o bicho pestilento que sou, anacrónico. Pedante – não queres tu ver isto? Ninguém ama como eu… Eu, mas depurado do mundo. Eu, uma música. Uma música que não é só uma canção, é o cigarro dos fumadores, o coração dos apaixonados, a rede dos pescadores.

Discography

Other links:

Secondary myspace account

Madcab- A rock band where I play drums

Syn-er-gy- An internet virtual collaboration with my friend Hugo

Deviant Art- My photography

Email

Some homemade videos:

"Innocence's Demise" - by Paula Petreca

"Trips"

You have been marked on my profile map! Click to make your own visitor map.

MySpace a place for friends

Get Flash now!