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Chloé Robineau.
Robi pour les intimes, comme le diminutif qu'elle a toujours entendu utiliser pour son père.
Robi Spring pour beaucoup, comme le morceau écrit pour elle par Laurent Madiot, et avec lequel elle ouvre la plupart de ses concerts.
"On m'appelle Robi Spring, je suis farouche et je mord". C'est vrai..
Elle est héroïne de western, chanteuse de cabaret déglingué, elle est fille d'aujourd'hui et d'ailleurs..
Robi brandit fièrement son patronyme comme un drapeau. Et son drapeau a de multiples couleurs.
Il est noir.
Noir comme ses yeux noirs. Comme sa détermination. Comme quand elle défend son territoire en roulant des mécaniques.
Noir comme la chaleur des territoires lointains ou elle a grandi. Ou l'on vit plus facilement pieds nus que chaussés, ou la peau respire librement, ou l'esprit s'embarrasse de moins de conventions, ou l'eau est plus chaude que l'air et le sable plus léger que la terre.
Il est rose.
Un rose électrique. Celui de sa sensualité, celui de son énergie, celui de ses mots. Parfois crus, parfois non.
Comme des bouteilles à la mer. Des bouteilles d'espoir, d'amour, de plaisir, de désir. Des bouteilles porteuses de vie, comme Robi.
Et blanc.
Blanc comme son coeur. Blanc comme ses rêves. Blanc comme ses amours.
Blanc comme les heures blanches à écouter loin de l'hexagone les disques qui suivaient la smala dans leur malle :
Brassens, Barbara, Ferré, Nina Simone, Higelin, Johnny Cash, Elvis, Les Rita Mitsouko, Noir Désir, et... Gainsbourg bien sûr.
Dont elle est folle, comme Jane.
Après avoir écumé les scènes parisiennes plusieurs années, aujourd'hui Robi écrit, compose son album.
S'entoure, se détoure, se fait et se défait, se dépouille pour renaître plus légère.
Comme une fille d'aujourd'hui, et d'ailleurs.
Comme une héroine de western, une chanteuse de cabaret déglingué.
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