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Arlt chante à deux : voix d’eau (Eloïse Decazes) et voix de terre (Sing Sing) comme des haikus tournés mantras contrariés. Leur incandescente austérité fait des trucs. Toutes les chansons sont des chansons d’amour et Arlt l’a compris qui décline ça sur tous les tons menacés, inquiets, bagarreurs, hésitants, rieurs, étonnés. Avec pour décors les éboulis de pierres et des accidents d’oiseaux. La guitare de Sing Sing est une sauterelle blessée, sèche comme une porte sur les doigts, ressassant blues paranormaux, folklore insituable et pop bercée sans casque un peu trop près des murs qu’on sait.
Decazes, impassible, aimante, larguée ou colère, bricole à cœur ouvert des orages
et des aubes claires. Ce sont des berceuses, des litanies , de soudains décollages verticaux (épiphanies/évanouissements). L’autre râle, persifle, dérape, grogne,
hulule et chante faux. C’est charmant.
Guitariste borgesien, Mocke prête main forte à Arlt (creuse des galeries, des passages secrets, invoque, convoque puis rature le tout de fausses citations).
Tour à tour abstrait, impressionniste, docteur en ready-mades de rien, il recycle en arrière-fond spectral lambeaux de jazz oblique, polyrythmies déglinguées, baroquismes divers.
Les trois viennent d’enregistrer ensemble un premier album. 14 pop-songs brèves et louches aux humeurs contradictoires, dont
le primitivisme relatif n’empêche pas une certaine élégance de la mise. Un ovni si
l’on veut, mouvant, grave et presque drôle.

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Eloïse Decazes, she appears, she disappears; she condenses on the window panes and offers her flesh to bite. Her singing, that of a siren on a dried land, an exhausted prophetess, a bashful lover, a bust swing. Her voice, ageless, may be centuries old of age, or maybe a few minutes, endlessy resumed. Sing Sing plays the guitar like his pulse orders him to; battered, delicate and coarse, ever on the merry edge of total collapse. Here emerge distant echoes of old rural blues, folk music turned upside down, Black Africa and stripped Baroque. A broken jazz or bossa-nova chord can be heard here and there, and the odd pop harmonies riding a fucked-up spring achieve the beautiful confusion. His deep and ill-mannered singing sounds funny when bumping into the ethereal sopranos of aforementionned Eloïse. An amazement. A joy. Whatever. Their songs, mysterious, elliptic, and yet curiously incarnate, reluctantly evoke love, and solemnly invent almost comic catastrophes. All in a French verse as bony as it is colourful, repetitive and restless. translation Heloiise Esquie